Non si può distogliere lo sguardo dalla morte di mezzo milione di ragazzi e aspettarsi di sfuggire.

война на небесах есть – c’è una guerra in cielo

но битва ведется здесь! – ma la battaglia si combatte qui!

Поле боя? Земля. – Il campo di battaglia? La terra.

Ставка? наши души. – La posta in gioco? Le nostre anime.

Di cosa ci siamo preoccupati nei Paesi Bassi di recente?

Le sofferenza delle lumache distrutte, le cince blu che rischiano di collassare attraverso le zampe, i vermi in difficoltà respiratoria.

La nostra camera dei deputati ha pianto per ogni artropode, ogni invertebrato dei nostri polder intrisi di lacrime. Guai alle “vittime” lamentose, striscianti e viscide di un disastro climatico evocato da cinici maghi del potere.

Nel frattempo, nell’Ucraina orientale, centinaia di migliaia di ragazzi vengono macinati nei tritacarne.

Per loro non è ancora stata versata la prima lacrima olandese.

Mentre i nostri deputati parlano di “azoto”, noi lasciamo soffocare innumerevoli ragazzi. Anzi, spingiamo un po’ più forte i cuscini intrisi di sangue sulle loro bocche e sui loro nasi.

Mentre nelle città di provincia ucraine vengono prelevati dalle strade da boia robusti e trascinati in furgoni non identificati, per essere sbattuti al fronte come carne da cannone, praticamente senza addestramento o equipaggiamento, i nostri leader occidentali – sghignazzando e bramosi – stanno riempiendo le tasche di macellai corrotti e direttori dei mattatoi in attesa dei loro patti segreti e dei illeciti movimenti di denaro.

Il macabro bilancio, mentre guardo attraverso le mie ciglia umide, è ora di circa 500.000 ragazzi morti. Solo da parte ucraina.

Mezzo milione di uomini morti o gravemente mutilati, padri, figli e fratelli. A questi si aggiungono circa 40.000 ragazzi russi. Ragazzi che avrebbero dovuto essere loro fratelli, familiari e amici.

Ragazzi che su entrambi i fronti erano chiamati affettuosamente Volodya, Dima o Mischa dalle loro madri.

Più di mezzo milione di ragazzi e uomini morti. Urlando per la loro madre in un cesso fangoso, cercando la loro gamba che era lì.

500.000 ragazzi che si dissanguano lentamente, di fronte a un Challenger II o a un Leopard Wunderwaffe esplosi, che, nonostante tutti i volantini, non possono fare miracoli per loro.

Riuscite a immaginarlo?

Riuscite a immaginare cosa noi, sì noi, stiamo finanziando? A cosa stiamo partecipando? Per cosa stiamo cedendo tutte le nostre armi, i Man Pad, i missili Patriot e i jet da combattimento F16 rattoppati, quelle 42 bare? Quale fuoco infernale alimentiamo continuamente con i soldi delle nostre tasse?

Forse sarà più chiaro se vi dico che nei Paesi Bassi vivono 800.000 giovani tra i 18 e i 25 anni.

Immaginate che quasi tre quarti di loro muoiano oggi o debbano vivere senza gambe, palle o braccia.

Io ho uno di questi ragazzi e piango alla sola idea.

Il poeta russo della realtà Joe Steel l’ha detto così bene.

Смерть одного человека – трагедия, смерть миллионов – статистика.
La morte di una persona è una tragedia, quella di milioni di persone è una statistica.

500.000 ragazzi e uomini adulti ucraini, morti per i banchieri, gli oligarchi, BlackRock, State Street, la cricca di Biden e la feccia come Blinkin; il sacco di merda che proprio la settimana scorsa ha calpestato la memoria di questi ragazzi sotto le sue scarpe di vernice, mentendo in un mega cimitero nuovo di zecca a Berkovetske, tra tutti i posti, che le cose stanno andando dannatamente bene al fronte.

500.000 “ragazzi” che sono sempre più nipoti e nonni o disabili con epilessia o gobbi.

Sempre più “ragazzi” che in realtà sono donne, anziani o bambini.

Gli uomini ucraini saranno presto facilmente esauriti.

Così “esauriti”, infatti, che gli ultimi di loro vengono ora rintracciati e inseguiti fino all’Europa occidentale e minacciati di persecuzione se non si presentano subito per una misera morte al fronte.

I ragazzi ucraini nei Paesi Bassi…

…si renderebbero conto di dove sono fuggiti? Un paese che, collettivamente, si farà venire il torcicollo a guardare da un’altra parte, non appena anche loro saranno portati via in autobus accecati? Come Anna Frank 80 anni fa?

500.000 ragazzi morti. Già. Sono certamente eroi, anime morte nella tradizione di Gogol.

Hanno dato le loro membra e le loro vite. Ma per cosa?

Non sono forse loro gli eroi del nostro comunicato stampa?

Non è così disgustoso e così orribilmente cinico?

Non sono gli eroi dell’apparenza, del nostro buon senso? Del nostro sogno di propaganda?

Gli eroi che, con il loro sangue e le loro budella, assicurano che i media occidentali possano continuare a scrivere, contro ogni previsione, titoli farneticanti sul successo di quella che in realtà è una guerra disastrosa?

Eroi che assicurano che il CNR possa continuare a scrivere che con la “cattura” di Rabotyno – un borgo con un solo edificio in pietra e un cane randagio zoppo come ultimo abitante – è stato inferto un duro colpo all’esercito russo. E che il Mar d’Azov si sta avvicinando?

Rabotyno. Un’altra Kessel, un altro vortice di ossa e teschi a 2668 chilometri dall’Aia. Un puntino nella regione di Zaporiggia, dove, per ottenere la gloriosa vittoria, il 90% delle truppe d’élite ucraine perderà la vita, come ha riportato il Telegraaf come fosse moscone.

Truppe d’élite di cui i Paesi Bassi scrollano collettivamente le spalle, eroi il cui sacrificio permette a Radio1 di scrivere che “l’Ucraina sta avanzando” e “i russi stanno cercando di tenersi stretto quello che hanno”.

Che questa “avanzata” sia minuscola, temporanea e irrilevante per il prosieguo della guerra, non ve lo dicono, né lo dicono nell’ultimo paragrafo, a distanza di sputo dal trionfale titolo di propaganda della NPO.

Permettetemi di dirlo senza mezzi termini. Penso che tutti quelli che partecipano a questa favola dell’orrore abbiano litri di sangue sulle loro mani curate.

Sono colpevoli di abbelire l’inferno. Cospargendo chili di sabbia negli occhi occidentali storditi, in modo che il tritacarne possa continuare a macinare fino a quando l’ultimo ragazzo ucraino sarà polverizzato.

E la cosa si ferma qui?

La bestia sarebbe soddisfatta quando l’ultimo eroe o eroina ucraino esalerà l’ultimo respiro?

Non ci rendiamo allora conto di essere in quello stesso vortice, che lentamente, quasi impercettibilmente, scivoliamo verso il buco nero, in cerchi sempre più piccoli?

Il Moloch verde oliva sarebbe soddisfatto, una volta sacrificata l’intera popolazione dell’Ucraina? O, al contrario, sarebbe diventato ancora più affamato.

Fame di altro.

Fame di Sterre e Albert Jan?

Fame dei nostri figli e delle nostre figlie “che sicuramente dovrebbero combattere per la nostra libertà anche in Ucraina, che ha già fatto tanti sacrifici per noi”.

Un mantra diabolico che sicuramente arriverà.

Pagheremo il prezzo della nostra codardia e indifferenza con il sangue dei nostri stessi cari?

“Perché gli eroi ucraini dovrebbero morire per la nostra libertà? E noi ci rifiuteremmo di farlo?”

La cosa disgustosa è che non conosco la risposta a questa domanda, in questa morbosa finzione post-realista in cui tutto è contorto e distorto.

Chi ci dice che non stiamo già scivolando lentamente ma inarrestabilmente sullo scivoloso scivolo del parco giochi della morte chiamato “Questa è anche la nostra guerra”?

È ora che ci rendiamo conto di cosa sta realmente accadendo nella gigantesca centrale a biomasse dell’Ucraina orientale, prima di essere afferrati al collo e gettati nello stesso purgatorio.

È giunto il momento di creare un nuovo movimento per la pace che faccia sentire la propria voce. Ma per ora, a parte Thierry Baudet, Joost Niemoller e pochi altri che chiamano nel deserto, rimane un silenzio inquietante.

È stato orribile scrivere questo articolo. Ma doveva essere fatto.